A montanha mágica - 5

Depois da pausa, continuamos a subir. Agora o caminho era mais íngreme. O guia explica que o jipe não teria como chegar ao topo se não fosse dotado de um turbocompressor: o ar já é rarefeito demais para o motor nessa altitude.

Estávamos no topo. A paisagem era realmente extra-terrestre, ainda mais com os lindos observatórios high tech iluminados pelos últimos raios de sol da tarde. Era um lugar verdadeiramente maravilhoso. De acordo com o guia, os nativos consideravam essa montanha sagrada e tinham feito um acordo para permitir a instalação dos observatórios.

Chegamos a tempo de ver o por-do-sol e havia lá embaixo um mar permanente de nuvens do lado úmido da ilha. O sol ja se punha, as nuvens mudavam de cor. O que era mais impactante no entanto era a sinistra e monstruosa sombra do vulcão, um cone de escuridão nas nuvens e na nevoa, uma noite precoce para quem vivesse no rastro do Mauna Kea.

Chocava a temperatura: zero graus. O ar rarefeito tambem se fazia sentir, eu estava um pouquinho zonzo, como se tivesse tomado umas cervejas. O guia, que ja tinha feito esse passeio centenas de vezes, distribuía sopa quente e casacos para todos. "No inverno ha sempre uma camada de neve mas nesta época apenas faz um pouco de frio" explica. "Os observatórios de diversos países estao localizados aqui: este é japonês, aquele francês e este pertence à Universidade da California.

Por causa da localização no meio do Oceano Pacífico as observações em luz visível são soberbas, mas a umidade que ainda existe nesta altitude prejudica muitas vezes as observaçoes no espectro infravermelho. Para esta faixa do espectro os observatórios no deserto de Atacama no Chile contam com uma transparência superior da atmosfera." Ouvia a sua voz, mas era como se ele estivesse longe... eu não podia parar de olhar o fantástico por do sol naquele lugar surrealista.

Anoitecia e o nosso guia comentou que apesar do céu ser incrivelmente brilhante nesta altitude, o olho humano não funciona bem: a falta de oxigênio diminui espetacularmente a sensibilidade visual da retina. Por esse motivo desceríamos mil metros para começar a olhar para o céu. Ficamos contentes: todos estávamos começando a tiritar de frio. Voltamos para o jipão. O guia comentou que ninguém fica nos observatórios durante a noite. Na realidade uma lanterna de mão acesa é capaz de distorcer ou mesmo arruinar observações delicadas. Os observatórios funcionavam sozinhos, como fantasmagóricas máquinas silenciosas na escuridão total e no frio, manejadas à distância a partir de confortáveis salas de controle na universidade do Havaí, à beira do oceano.





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